Charles Bukowski – Dinți albi perfecți

 

până la urmă mi-am cumpărat
şi eu un televizor color
şi noaptea trecută am dat peste
filmul ăsta:

 

în Paris e un individ care
n-are nici un ban
dar poartă un costum de fiţe
şi-un nod perfect la cravată
nu e nici îngrijorat nici beat
în schimb
tipul stă toată ziua într-o cafenea
şi toate femeile frumoase sânt
îndrăgostite de el şi
cumva reuşeşte să-şi plătească
la timp chiria şi
tot urcă şi coboară nişte scări şi
cămăşile strălucesc pe el şi
le spune fetelor
că ele nu ştiu să scrie poezie
că el ştie dar
nu simte
deocamdată
nevoia
pentru că el acum caută
de fapt Adevărul.
tunsoarea lui e şi ea perfectă
nu e niciodată mahmur
n-are nici un tic
nu i se zbate nici o pleoapă
iar dinţii
veşnic albi perfecţi.

 

ştiam ce urmează:
tipul avea să rămână cu poezia
femeia şi
Adevărul.
aşa că am închis televizorul
gândindu-mă, aşa-ţi trebuie,
în pizda mă-tii, cretinule,
le meriţi pe toate
trei.

 

* dragostea e un câine venit din iad; Editura Polirom 2007;

* traducere, prefaţă şi note de Dan Sociu

 

 

 

 

Publicitate

Gellu Naum – Ce frig

 

 

Spre toamnă se apropie femeile talpa lumii

legate cu tulpane pe sub ochi

câţiva le întind nişte grâu într-o mare iubire de ploaie

apa cade pe ele ca pe o streaşină

nici nu ştiţi ce frig e Dar în odăi la căldură

alţii de teapa lor le mângâie

noi ţopăim la geamuri le strigăm

dar cum să ne audă în tandra lor obscuritate

luaţi-ne în braţe iubitelor noastre alăptaţi-ne sîntem băieţi buni

la nevoie zicem şi “mama” batem din palme

ritmăm legile lumii în care ne învârtim singuri şi trişti

daţi-ne panglici pentru frunte

la nevoie ne putem îmbrăca în culori senzoriale

nici nu ştiţi ce frig e Primiţi-ne la subţiori degetele amorţite

în electricitatea lor nedumerită

am venit pe jos cu ochii închişi fiecare în urma unui cal

ne împingea principiul vostru aprig pe care îl simţeam foarte bine

am săpat coridore spre voi ne-am lipit pământul pe gură

iubitelor noastre nu vă daţi seama

ne apropiem în formaţii singurii care nu v-am uitat

puteţi să ne şi naşteţi e tot una

rostogoliţi de-a valma ca nişte roţi uituce

secerătoarelor ne îngropăm sub prag

* Partea cealaltă; Editura Cartea Românească; 1991

Deşertul indigo

 

Nopţile albe

 

 

Paşi pe trepte-aud, zăngănit de verbe şi de chei,
scrâşnete punând lacăt la gura ce ascunde
dialogări dintre femei şi şerpi cu clopoţei,
dulcele delir al unor patimi muribunde.

Cancanuri la parter, manele, cocote şi peşti prin beznă preumblă…
Bravează clica de poltroni, pentru bani mecena se prostituează…
Mă-nfiază, tu, stea singuratică, să strălucesc cu a ta umbră
pe un munte de lumină şi, lucid, să-mi curm zilele cu o rază.

E noapte şi sub tăişul alb al Lunii lira bardului păleşte.
E anarhie, cu alcoolici şi satrapi benchetuind pe-un piedestal.
E întuneric şi deasupra mea un înger priveghează lupeşte.
Îmi scrutează demonul lacrimile cu ochiul treziei chirurgical.

Mai palid pare iarna, pe o arteră sângerând,
prădătorul ce-a căzut în ghearele nimfei de pradă.
Melancolia-l escortează pe marele înfrânt
cu o mare de făclii prin labirintul de zăpadă…

Privind la eclipsă, costelivul sihastru
aude carnea fremătând sub sorii cu pete,
şi simte-năuntru cum deşertul albastru
îl sărută cu foc, îl devorează cu sete.

Ghilotinează-i, Doamne, strigătele în apus,
ca noaptea târziu, de pe eşafodul Lunii,
să-şi audă geamătul rostogolindu-se în gol,
pe treptele înalte ale rugăciunii.

Dezleagă-i zilele, bunule Domn,
de noaptea celor bolnavi de nesomn.

de Bot Eugen