Aforisme(II)

 

În dragoste, victoria bărbatului este fuga. N. Bonaparte

La naiba cu dragostea care ne face slabi! G.Papini

Mintea femeii – înșelăciunea. M.Eminescu.

Muzica este tot – minus lumea. E.Cioran.

Prima calitate a stilului este claritatea. Aristotel.

Șarpele este odios nu pentru că mușcă, ci pentru că se ascunde ca să muște. N.Iorga.

Singurătatea te transformă într-un Cristofor Columb navigând spre continentul propriei inimi. E.Cioran.

Atâta ne bizuim pe ceilalți, încât ne slăbesc forțele. Montaigne.

Cel pe care-l iubesc zeii moare tânăr. Menandru.

Visurile împlinite ne îmbătrânesc. L.Blaga.

Când o femeie nu vorbește, să n-o întrerupi pentru nimic în lume. E.Castaldo.

 

 

Publicitate

Monologul lui tata pe skype

 

Eu mâine-poimâine
voi pune mâinile pe piept
și voi muri
cu inima împăcată,
iar tu nu vei avea liniște
nici în mormânt,
te vor săpa cârtițele
de prieteni și sub pământ.
Viața-i o luptă
ce trebuie dusă zi de zi
pân-la capăt de noapte,
pân-la ultima picătură
de singurătate,
fă mâinile roată, băiete,
și ține pieptul hărbujel,
mergi înainte,
fără să-ți rostogolești
ochii prin lături,
nu te uita-n gura lumii,
privește-n tine mai bine,
să vezi
despre ce tace sângele tău
în pustiu;
lasă poezia
și caută-ți pe cineva
alături de care
s-alcătuiești
din două umbre-mpreunate
trupul unui drum
nicodată de alții
în picioare călcat;
lasă fumatul,dragul tatei,
și găsește-ți pe cineva,
c-ai să faci rac la plămâni
ori piatră la inimă
și-ai să te prăpădești de tânăr;
singurătatea e-o boală,
mai rea decât cancerul,
e cancerul inimii
și așa va rămâne
pururi și-n vecii vecilor amin.

 

de Bot Eugen

 

 

Ion Aldea Teodorovici – Imensitate

 

Gânduri pe negândite(VII)

 

Prieteni sub acoperire.  

Niciodată să nu le subestimezi ura,
chiar dacă ai de partea ta
toate (dez)avantajele integrității.

 

de Bot Eugen

Adrian Păunescu – Noaptea marii beții/Ion și Doina Aldea Teodorovici

 

Dedicație pentru ai mei

 

La mulți ani tată! La mulți ani și multă sănătate!

 

Dumitru Matcovschi – Bucurați-vă/Ion Aldea Teodorovici

 

Grigore Vieru – Iartă-mă/Ion Aldea Teodorovici

Ultrasonografie

 

Și dacă vezicula biliară e nelocuită,
de ce stăpânul ei, ca un bezmetic,
rătăcește noaptea pe străzi,
pe străzi pavate cu vise ce urcă,
treaptă cu treaptă, spre ceruri
o scară de câteva sute de nuanțe de gri? –

 

se-ntrebă la un moment dat
insomniacul trecut prin sita unor trăiri
matinale profund neomogene.

 

Așa se-ntâmplă atunci când îți permiți
luxul de a răci în mijlocul verii:

 

ajungi să trăiești la temperaturi foarte joase,
aidoma celor care te înconjoară;

 

37 de grade-năuntru,
37 de grade afară …

 

Abrutizat în ultimul hal,
ieși să-ți încălzești sângele la soare.
Umbra ta sub razele lui
strălucește
în toată splendoarea ei neagră,
asemeni ficatului mut de beat
sub o ploaie de ultrasunete
ultimul răcnet.

 

Pentru că
așa se-ntâmplă atunci când îți permiți
luxul de a răci în mijlocul vieții,
în mijlocul verii, în mijlocul lunii iulie …

 

Te-ntuneci la chip, ți-e greață, transpiri
și-asemeni ficatului îmbibat în grăsimi,
strălucești în negreață,
pe când tot alte și alte perechi vesele de rinichi
încropesc șezători pe la terase,
ciocnesc halbe cu zgomot, închină libații
și se pișă pe cele câteva sute de nuanțe de gri
care alcătuiesc o viață.

 

de Bot Eugen

 

 

 

 

Babeta de vis-a-vis

 

cu urechea lipită de zid, în spatele ușii întredeschise,
stă și ascultă, înnebunită de liniște,
vrea să audă ce gândește Raskolnikov,
atunci când tace-ndelung și nu face nimica …

 

Dar nu se aude decât zumzetul de neoane
și o tăcere asurzitoare ultimul răcnet

 

eu mă așez pe butelie,
aprind o țigară, închid ochii și văd
cum prin fereastra întredeschisă
își ia zborul un stol de garsoniere;
umbre de carne zidite-n blocuri de piatră,
blocuri de piatră zidite-n umbre de carne…

 

E oare posibil ca autorul să nu fi prevăzut
o asemenea răsturnare de situație

 

de Bot Eugen

 

 

 

 

Umbra.

 

Prieteni sub acoperire.

 

În locul lui Bukowski, n-aș fi ezitat nici o clipă.
I-aș fi tăiat brațele „curvei care mi-a furat poemele”,
aș fi silit-o pe urmă să-nvețe a scrie cuvântul „curvă”
cu picăturile de sânge prelinse printre jedetele de la picioare…

 

În locul meu, însă, noapte de noapte,
târfa asta de cruce cu picioarele rupte
se zbate sub mâna mea să imite o pereche de aripi în zbor
și mâna mea se-ndepărtează de mine – tot mai grea,
îmi devine din ce în ce mai străină pe măsură ce mă descrie…

de Bot Eugen

U-Piter – Glaza